Einem

Ich habe früher immer gedacht, nachdem ich selbst einen Kinderkrebs besiegt habe, könne mich auf den Gebiet der Onkologie für alle Zeit nichts mehr schockieren und belasten - ich stelle jedoch fest, dass ich mit zunehmenden Alter eher dünnhäutiger werde, was diese spezielle Krankheit betrifft. Dabei bin ich bis in dieses Jahrtausend hinein gnädig von Erkrankungen im Verwandtenkreis verschont geblieben, aber allmählich fordert die Statistik ihren Tribut. Jetzt also C., zum Glück nur angeheiratet (Angst macht Familie), gestern Nacht mit Gesichtskrämpfen ins Krankenhaus, die Hirnmetastasen sind also vermutlich zurückgekommen, beziehungsweise waren nie weg, er ist an der letzten Stufe der Aussichtslosigkeit. Und da greift nun meine so persönlich gespeiste Phobie in aller Wucht und ich studiere mit distanzierter Überraschung an mir selbst, wie ich, etwa in Hinblick auf das kommende Weihnachtsfest, eine Begegnung vermeiden kann. Ich weiß, das klingt nicht sehr nett, aber ich würde zu jeder Beerdigung gehen, Goethe hat ja nicht einmal das geschafft, der alte Neurot, aber das Spiel aus Lüge und Selbstbetrug, Abschied und Alltag ausgerechnet an diesem so problematischen Jahresabschnitt zu spielen, geht über meine gedachten Kräfte. Ich werde eine schwere Erkältung vorschützen, die den Aufenthalt in der Nähe eines Immungeschwächten - wobei sie die Radio/Chemo eingestellt haben dürften - nicht angezeigt erscheinen lässt. Und bis nächstes Jahr Ostern ist er ohnehin tot. Wobei Ostern dieses Jahr so früh wie selten fällt. Scheiße. Was macht so eine Krankheit mit den Menschen.

Einem Text am Ende den eigenen Namen noch einmal unterzusetzen, weist auf ein tiefes Mißtrauen des Schreibers hin, sei es in den kleinbürgerlichen Schutz des Copyrights oder in seine eigene Originalität.

Einem Geschenkten Gaul schaut man nicht ins maul