Machen

Machen macht Spaß. Das Tun des Machens ist das eingentliche Sein. Das Sein-Machen Kontinuum, macht man da, oder ist man eher? Wen interessiert's? Da mach' ich mir nichts draus.

Das Leben, wie man es machen muss, das geht nämlich so, nie ein Geschmacksurteil abgeben, sondern immer abwägen und vergleichen, alles sammeln, keine Eigene Position einbringen, das ist nämlich, das wäre nämlich eine Dummheit, SELBSTVERWIRKLICHUNGSSCHEISS BRAUCHEN WIR NICHT, ich wäre schon froh wenn ich so einen Bürojob haben könnte, wo ich von acht bis um sechs immer Papiere durchsehen müsste, wo man nebenbei Zigaretten rauchen kann, das ist der Ideale Beruf für mich, alles nebenordnen, IMMER NEBENORDNEN, DAS IST DAS NEUE LEBEN, UND KEIN UNRECHT SOLL SO MEHR AUF DER WELT GESCHEHEN!!!

Gott hat die Erde gemacht. Oder auch nicht. Irgendjemand hat die Erde gemacht. Vielleicht sie selbst. Auf alle Fälle machen wir sie jetzt kapputt. Das ist nicht egal. Oder?

O Herrmann, Prophet des Großen Fliegenden Spaghetti-Monsters, wie konnte ich nur übersehen, dass etwas so Geniales wie Du niemals aus Dreck und Letten, aus Eidechsen und Affen, entstehen kann, sondern nur durch die allmächtigen Tentakel Spaghetti-Monsters und den Odem, den es Dir, seiner nach Jesos Tomatensos, Fret und Mök fürnehmsten Kreation, einhauchte, damit Es uns durch den Blaster erleuchten und diese Spötter, Zauberer, Telefondesinfizierer und Darwinisten zu Satanas senden möge!

So seiest Du gebenedeit mit allem Hurz, Helau und Alaaf, und gutem Appetit!