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Mir will sich bei diesem Begriff nicht der Geschmack von Rotwein evozieren, eher schwebt mir ein Gläschen schlesische Gurken vor, das eine kopftuchstarre Greisin, es an Körperzonen verbergend, die ich mir lieber nicht ergänzend ausmalen möchte, im Bollerwagen–Winter 1945 westwärts ho nach Görlitz schmuggelt, als den Konvoi aus volkssturmkrächzer Stimme der Ruf ereilt »Es-ist-ein-Russ-auf-der-Brücke!« Allgemeines JessasmariaundJosef–Geschrei, im Auseinanderspritzen der Menge geht natürlich auch das Gurkenglas perdu und sie ringt die Dillfinger: »Allesverloren, allesverloren, de scheenen Jurken, nee...« Während ihre nichtsahnende Enkeltochter sich heute gedankenlos die Grünschnitze aus dem Tzatziki fischt.
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