Bruder

Ich habe einen großen kleinen Bruder: er wäre jetzt einige Jahre älter als ich, wenn er nicht mit drei Tagen an einem Herzfehler, der heute wahrscheinlich therapiert werden könnte, gestorben wäre.
Es ist schwierig zu erklären, aber für mich ist dieses tote Kind - obwohl in der Familie nie viel von ihm die Rede war - genauso real und Teil meines Lebens wie ein lebendiger Bruder, mit dem ich aufgewachsen wäre.

mein kleiner bruder ist einer der entspanntesten menschen, die ich kenne. mit der gleichen selbstverständlichkeit, mit der andere dorfkinder fußball spielen, macht er metropolentaugliche housemusik und zeichnet zwischendurch wie ein gott auf urlaub... solche brüder können extrem schlecht für's ego sein, aber ich bin froh, daß ich keinen allzu schlechten einfluß auf ihn ausgeübt habe.

Mein Bruder ist cool. Ich nenne ihn Hank, wie Helge Schneider im Film Texas seinen Bruder. Ein gern gebrauchter Spruch bei uns ist: »Hank, TISCHDECKEN«

Mein Bruder ist zu Besuch. Am frühen Morgen spricht er im Schlaf. Er sagt: »Ich werd's schon schaffen, das weiß ich.« Intime Ängste, die mir als meine eigenen wohlvertraut sind, erschrecken mich an meinem Bruder. Je mehr ich ihn erkenne, desto fremder wird er mir. Es herrscht eine Scheu zwischen uns, die aus unserer stillschweigenden Übereinkunft herrührt, die Tatsache zu ignorieren, daß wir inzwischen erwachsen sind.

Mein Bruder ist am Samstag 40 geworden, und ich musste neben Guido sitzen, der Zigarillos geraucht hat und Unsinn gelabert hat von Fingernägeln aufm Tisch. Ich hasse Partys.

Als ich noch klein war, erschien mir mein Bruder ungeheuer stark. Als ich endlich begriff, was ein Mammut ist, verstand ich auch, warum all seine Freunde ihn so nannten. Wenn er sich mit einem Arm am Türrahmen abstützte, dann konnte ich mich daran hängen, und er hielt das aus.